Poemas Elegidos I - Tercera Canasta

2008-11-10 |

LATE EN MIS ALAS


Miro al tordo que revolotea
en el solar del tiempo,
encantado de que el agua le entregue
el roce de su corazón.
La laguna envuelve al cielo si estoy en ella,
entreabriendo los ojos aún,
cuando cerca una rama se quiebra
y es el trino de un orden único
que mi infancia desde lejos me corona.
Sólo pasos oídos por el total infinito,
de una memoria aún ritmo.

Llega el sueño cuando el viento del eclipse
late en mis alas,
antes del gesto
que define nuestra sombra en la tierra,
en un punto blanco sagrado.

[Élida Manselli, de Manantiales que reinan, Buenos Aires,
Nuevohacer, Grupo Editor Latinoamericano, 2005.]



IDENTIDAD


Hubo quienes
prohibieron mi yo

No saben
que también soy
árbol ave estrella

y arquitecto
que construye cuentos

que ellos no ven
aunque
llegan hasta el cielo


[Rose Ausländer, Traducción de Erika Blumgrund, de Madretierra Palabra,
Edición Bilingüe, Buenos Aires, Milá, 2005.]





Ya no buscas vértigos extraños, metales preciosos, distancias infieles al ojo de tu mente. Respiras, sin línea de fuga, oculto a toda disolución. Los límites han dado con el centro y el peligro es obvio: no ahogues –por paz– la palabra. Apenas todo en la mano, la luz hacia fuera. Al otro, atado en tu silencio concéntrico, opones la sed. Y las sombras del desierto vuelan ante el sol.


[Osvaldo Ballina, de Oráculo para dones fatuos, La Plata, Al Margen, 2006.]




7

Sobre un solo minuto giras
y el mundo cambia de galaxia.
Lo que germina por tu carne es el sueño de una víbora.
Reptas por la maleza
rogando por la abolición de las mañanas,
en una hebra de agua te abandonas.
Piensas que la vida es fácil
si los hombres desertan de la Historia:
quisieras olvidar la muchedumbre,
el vaso del exilio que profana tu rostro
y tu ilusión marchita.
Nada de lo que tienes es parte de tu vida.
Algo te fue robado cuando eras niño.
Por eso la lluvia se detiene y el mar,
cuando lo ves, te ruge.
Todos los animales duran un tiempo
adentro de tu lengua.
Sobre los cobertizos invisibles pájaros te llaman
ven y hazte matar,
tú elevas un canto entre los salmos de las viudas
y ofreces un sacrificio
en las bodas del otoño con la tierra.

Grandes borlas de paz caen indisolubles
como el abono en la tristeza de las hojas.
Blanca es la lluvia de madrugada
y blancas las madres que se despiertan.
La declinación del ímpetu acecha el corazón del crío.

Tú te resistes a que la virtud exista.
Permaneces al filo de la edad
donde hay una habitación inédita.
No enciendes el silencio.
Tu forma de lealtad es tender una sábana
entre la muerte y el agua.

Afuera las ballenas parecen lágrimas
sobre la breve calavera de la vida.


[María Baranda, de Dylan y las ballenas, México DF,
Joaquín Mortiz, 2003.]



LAS GAVIOTAS


En el alba los acantilados
son una masa oscura,
indefinida,
donde la luz del sol
no se presenta.

En esa penumbra
el pescador va y viene,
recoge cangrejos.
No hay gorjeos en las gaviotas,
sólo chillidos histéricos,
sólo sonidos de sobresaltos.

El sonido de la marea
atrae al periodista.
Cuando intenta levantar
un pez muerto,
alguien le toca el hombro
y le dice: te fuiste
muy pronto de mi cama.
Es la mujer morena.

Él la mira y le responde:
me inquietó la sirena
de un barco que no encontré,
y la silueta de un hombre
que desapareció.
Así es este lugar, dice.
Lleno de sombras.

[Fernando Kofman, de Tres óperas políticas. Los acantilados grises.
El bosque que sufre. La música en la guerra, Buenos Aires,
La Carta de Oliver, 2006.]