Poemas Elegidos I - Segunda Canasta

2008-11-10 |

EL DOBLE


Algo viene a clavarme las manos,
a cobrar el tributo de su especie.

Cobarde por centurias,
una forma de goce me observa
desde cada ventana y lo celebra.

Qué perversa entidad se yergue
en busca de mis restos,
noche en que me siento fugaz, perecedera,
pudrible entre ficciones de familia.

Qué mansiones derrumbo en esta huída
hacia un imposible campo abierto
que reciba mi grito.
Qué relojes
anuncian la hora siempre tardía
de la mordedura.

Ningún sonido emerge de la máscara.

[Graciela Ester Zanini, de Lo que hay, Buenos Aires,
Del Dock, 2005.]



TRES SOMBRAS INADVERTIDAS EN EL ESPEJO


Aún veo
a aquella campesina,
al carbonero
y a la bestia de carga inmóvil de cansancio
bajo el negro fuego petrificado;
y miro al viejo azotando a la pequeña,
porque ella, débil como era,
no podía dominar
al asno de ojos de agua melancólica.

No pude evitar el suceso aunque lo quise;
ni pude evitar que mi pecho
me explicara
y situara la causa
en esta ciudad de hombres con pasos siniestros.


[Roberto Sosa, de Los pobres, Tegucigalpa, Atlántida, 2005.]




ELLA


Ella
Borda
Teje
Cose,
Crea la primera segunda piel en batista.
Ella
Cruza sus ojos
Muestra la punta de la lengua
Y fija la vista
en el dibujo que
anteriormente
bocetó en el papel.
Ella
Prepara
Formas sutiles
De ropa
De amor
De esperanza
Confeccionando una bata
Cargada de caricias.

[Lucas Rozenmacher, de El Cuadrado en la Pluma,
Buenos Aires, Aurelia Rivera, 2006.]




EL CARNICERO DE ZUMATRA


De día atiende una carnicería de barrio.
Corta milanesas
reniega con la grasa del asado.
Despacha el camión del matarife.
De día
malogra los mejores cortes
se mancha puerilmente con sangre
escucha a las viejas quejarse
de que el bofe para el gato
está abombado.

De noche escribe poemas en el lomo de las vacas.

[Walter Iannelli, de Zumatra y la mecánica de tu corpiño,
Buenos Aires, Colección Gama, De la Cultura, 2005.]



7


La mecedora de mimbre y el corredor colorado.

A las tres de la tarde la mesa aún servida
y el vuelo blanco del mantel
como un sudario campesino moviéndose a destajo.

Las patinadas piñas de los relojes de Schwarzwald
caían como uvas reincidentes al peltre de la casa.

Los perros, echados y faraones,
miraban indolentes el natatorio de moscas
que era el aire.

Alucinado en secas el campo se venía
como un perdón reptil a las tranqueras.


[Miguel Ángel Federik, de Imaginario de Santa Ana,
Concordia, Río de los Pájaros, 2004.]