Patricia Díaz Bialet - Agualava (2009)

2010-02-21 | El Descubrimiento

Agualava
Patricia Díaz Bialet
Buenos Aires, Atuel, 2009



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Agualava
Patricia Díaz Bialet
Ediciones Atuel, 2009
Poesía, 208 pp.
por Rubén Sacchi

¿Hay algo que conjugue en sí mismo el ardor volcánico y el bálsamo sanante? El amor, en su expresión carnal, quema y sosiega a la vez. El sexo, como una milenaria terapia animal que derrama en su éxtasis el agualava, un neologismo compuesto de dos vocablos que expresan, más que el súmmum de los dioses, un néctar bien humano.
Seis capítulos componen este volumen y, en ellos, muchos poemas precisan un origen o una fecha: un pueblo en el Norte, un lugar en la calle Humahuaca, que seguramente serán, por publicarse, hitos de relevancia en la vida de la poeta. Sin embargo, algunos datos nos transportan irremediablemente a un pasado tan común como terrible: Buenos Aires, 1977 “En lo externo se degollaban hombres y animales./ El vicio era feroz./ Imperaba la potestad del matadero,/ el latir de la furia”.
Agualava es un libro franco y expuesto, aunque no por ello previsible. Cada verso nos sorprende con “tres bocas de fuego para royerte la lengua”; la lava fluye incandescente “y te llamo cien veces a mi cuerpo/ a mi cóncava cueva de planeta parcial e inhabitado”, en la conciencia de que “Después del amor/ viene en una bandeja oscura el extenuado sueño sombrío”.

Rubén Sacchi

http://desmenuzartemejor.blogspot.com/2009/12/agualava.html

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Medio: El Arca Digital
Fecha: 10 de marzo de 2010, Edición 386
Escribe: Nina Thürler


Agualava
Patricia Díaz Bialet
Ediciones Atuel, Buenos Aires, 2009


Safo, la poeta griega nacida en la isla de Lesbos (Grecia) 612 a.C. fue pionera en la escritura erótica escrita por mujeres y fundadora de la escuela sáfica-adónica. Vivió amores turbulentos que la llevaron finalmente al suicidio a una edad todavía muy temprana. La belleza de su poesía logró ennoblecer las fuerzas de amores desordenados.

Las sendas por las cuales suele transitar el amor sensorial son arduas y peligrosas, plenas de llantos e iluminaciones y generalmente crea vínculos paroxísticos. Esto es lo que refleja el discurso poético de Patricia Diaz Bialet (Buenos Aires, 1962), quien entra desnuda, sin atavismos y prejuicios esenciales, en el resbaladizo terreno de la poesía erótica de nuestro tiempo, cuando estos temas suelen ser tratados con un lenguaje carente de originalidad y, a veces, hasta rayano en la procacidad. Patricia dice su verdad sin eufemismos, se muestra tal cual es, una mujer de este siglo abierta a las nuevas tendencias y a las nuevas fórmulas de los vínculos afectivos, iluminada por la belleza de su palabra. Pero ella no es una improvisada recorriendo este camino. La recordamos iniciándose en estos lineamientos hace más de dos décadas, cuando en 1989 era premiada por el Fondo Nacional de las Artes por su libro "Los despojos del diluvio". Quienes formamos parte del jurado de ese premio en aquella oportunidad advertimos la potencialidad de su voz. Consecutivamente le siguieron otros títulos: "Testigo de la bruma" (1991); " La penumbra de la luna llena" (1992); "La dueña de la ebriedad de la rosa" (1993); "Los sonidos secretos de la lluvia" (1994) "El hombre del sombrero azul " (1996), entre otros, por todos los cuales ha recibido importantes distinciones, que la han llevado a ser considerada como una de las voces poéticas femeninas destacadas de nuestro ambiente.

Nina Thürler


http://www.elarcadigital.com.ar/modules/libreria/archivo.php

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La poesía erótica de Patricia Díaz Bialet en "Agualava"

A mis manos llegó el libro “Agualava” , un viernes de setiembre, desde Buenos Aires, en cuya dedicatoria dice “Para Romina a través de los kilómetros” y entonces uno piensa cómo la poesía permite conectarnos en un espacio sin fronteras.

"Cuando aprendí a no amar" , uno de los poemas de este libro gobernado por esa pasión que se desvanece en un sillón o se despierta entre los muslos fríos, transmite el gozo perfecto de la serenidad desconsolada. Quién, sino a fuerza de resistencia, promesas y heridas aprende a “abofetear el aire”, a entender “algo de vértigo profundo de malabar equivocado”.

Una esencia femenina, profundamente loca y vertiginosamente visible, se abre al deleite de la “Ruta del sinsentido” , otro de los poemas que desnudan lo que una mujer no teme decir, lo que puede o no ser la dicha o la tristeza de una pasajera de la vida y que alza su voz para expresarse "flexible máscara de mi perpetuo carnaval en llamas”.

Pero ese canto de mujer es la del pueblo, la de cada día pero no la monótona sino la huésped de la tierra, la que amasa el silencio y la soledad y añora el amor y el sexo.

Las mujeres del libro de Patricia Díaz Bialet son deseantes y deshacen sus pesares entre las cosas, los recuerdos, los amores que pasan, la ausencia, el silencio y la muerte. Y van “Fluyendo” , como en los versos de este poema: “¿Qué si soy trapo,/ feriado de septiembre,/susurro de tren suicida,/ medida derramada en mercurio?”

Y absolutamente desprejuiciadas como exclama el poema “Por qué hay que tener amantes (I)” entre versos tales como “que no interrogue piojos pensamientos” (…) “no la culpa de niña aburguesada/ ni los reproches de asco a mi regreso” (…)

“al amante se le ofrendan los pezones ya probados
el tambor de vicio que comienza en el ombligo
la hermosa abertura de paraguas
las aristas volcanes
los quejidos de bordes ensanchados
el rapé de horma enrojecida (…)”

Y ese yo erótico, pensante, poco común y hasta libertinamente desenfadado, se niega a ocupar lugares de tedio para la sobrevida, y así se muestra entre los versos de “No soy mujer de estar entre las ollas” . Que se entienda el grito desprendido de este yo: “mi perra es el alma que se cuela entre la nube en plenilunio”.

Concuerdo con el escritor Juano Villafañe quien en la contratapa expresa: “se trata de un libro que se ha escrito desde los cuerpos y la pasión por los cuerpos…”

Nada más sensitivo y femenino que ese lenguaje de bocas “deseando gárgaras de beso adolescente”.

Con prólogo de Leopoldo Castilla en el que señala: “Y se ajusticia, malherida, en su reino: ese campo hechizado de metáforas, donde Patricia propaga su veneno más fuerte revitalizando la lírica argentina actual”.

Esta es la manera que tengo de agradecer un obsequio que más que eso es una virtud de la distancia; se trata de redondear lenguajes, de fundir pensamientos, de agitar el tiempo, de no perderse entre las sombras suburbanas de un mundo caótico, callado a la neblina del último día, ayer, que duerme pese al mañana y se extiende aquí, entre las páginas escritas por Patricia, entre las hojas que reposan entre mis manos. Ahora, ese espacio infinito, también es parte de mi vida.

(Romina Chávez Díaz, Salta 21, Salta.)


Agualava, una última e inteligente muestra, no tan solo de poesía.
Integrado por seis capítulos diseñados con la dedicación y perfección de quien sabe y conoce milimétricamente cómo y dónde desea llegar. Como si simplemente estuviere recorriendo un cuerpo desnudo con una caricia parsimoniosa y sutil, cuando está ante una misión mucho más delicada; pero Patricia despliega sus artes, como esas alas de mariposa afiebrada, con la maestría y sabiduría de la experta que reconoce cada sendero.
Una muestra sapiente de pasión, del deseo y la lujuria, de creatividad, de tenacidad, de carne deseosa de carne, de palabras deseosas de otras palabras. De imágenes obteniendo más imágenes de las pensadas.
Un exquisito y fragoroso acto poético-amatorio que fluye de la sensibilidad y el erotismo de esa tremenda mujer que se para ante nosotros y nos plantea su lírica insaciable, su frescura candente, desde las páginas encadenantes de Agualava, en principio.

(Gustavo Marcelo Galliano, Rossanamusica.com)

http://rossanamusica.com/portal/
http://rossanamusica.com/portal/?cat=33




Poemas de: AGUALAVA


AGUALAVA

Agualava cae de mi sexo.
Aguafuerte de químicos poderes.
Agua de prisión desmedida.
Agua de pequeña prostituta subterránea.

Agualava cae de mi sexo.
Pintado artilugio de mis labios.

Agualava aguaceite en borbotón de añeja ingle carcomida.
Agualava aguaceite de espeso puntapié en caída libre.
Agualava en queja de paracaídas.
Agualava en frotación constante.
Agualava por vos mi amor de veinte identidades.

De a sorbos te ofrezco mi agualava paraíso.
Mi edema ensanchada.
Mi rocío de muslo disgregado.

Yo te ofrezco mi dulce artimaña de gacela.
Mi amague de nudo.
El ardor de mi ojo de circo.
O el timbal de cópula en permanencia.

Gruta áspera de pico que penetra
la púrpura pluma de aire cuando gozo.

Agualava y su fluir en cauce anónimo.
Agualava y su tambor en talle de gladiolo.
De gorjeo.
De gruta acorazada.

Agualava por vos mi amor de quince abrazos.
Agualava aguapéndulo de piedra para ser fundida en franja de furia.

[Patricia Díaz Bialet, de Agualava]
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FETICHE
(al hombre manta de silencio)


sólo si así alguien me penetra
yo florezco en cada espacio de polvo que me sobrevuela
sólo si así me dicen me contraen me retuercen con mano de estigma

si así me aplastan me lamen me aprisionan
aunque haya este vidrio esta pena
estos huecos exagerados en mi memoria

[Patricia Díaz Bialet, de Agualava]
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PISTA DE BAILE (I)
(al hombre de tiempo enjaulado)

"Acting upon information received
Rosie had everything planned
Stood in the garden with shotgun in hand
What a woman"
Supertramp


y yo bailaba mi diminuta Italia
-ópalo de pista untada de muerte ahora-
y yo bailaba en hueco de hiena la verdad aristotélica
en orfandad de navío errante yo bailaba
mis piernas taconeando la madera
-los orgullos agónicos ahora-
y yo bailaba
con pablo con mariano con josé el fenicio maloliente
a través de la ventana tu oscuro maldecir de novio
y yo bailaba la melodía erguida
la menta en mi vaso de vapor y yo bailaba
los sillones eran góndolas de anclaje
un hilo hecho de sábado
una mesa en reposo
-los gatos escondidos en la luz a veces nos traicionan-
pero yo bailaba la eternidad de tu recuerdo el bretel de flores
bailaba en idiomas irresueltos
festejando mi naufragio mi partir hacia lo que queda
-un gramo de dolor se aferra a mí en estos días-
pero yo en mi hamaca de diosa o de zarina
yo bailaba la portentosa música
mi suerte tu whisky tu hermosa hermana

[Patricia Díaz Bialet, de Agualava]
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TU CUELLO VIOLETA ENTRE LA NOCHE
(al hombre de flecha de imán húmedo)


Como la poderosa anémona de la vigilia.
Como una púa perpetua tatuando tus mejores muslos.
Como la serpiente enemistada de la selva
te atrapa mi cardumen infinito,
mi nalga abierta,
el ruido tempestuoso de mi aire viciado.

Te atrapa solamente con la punta de sus piernas
mientras los curiosos caen como velas absurdas.

Tu piel de escamas de lobo.
Tu cuello violeta entre la noche.
Tus manos enormes cediendo paso en este lago leve de mi cuarto.

Cuando te encuentro siempre finjo ser inocente.
Sin embargo te atrapo cadenciosamente
con lenguas tenaces,
con mi filoso jadeo de ermitaña,
con mi camisón de seda verde.
Te atrapo en el sinuoso paraíso infame del sexo.

Porque hacerte el amor es parte de mi rito
como lamer el espacio vacío en tus rodillas
o conquistar los nudos de nuestro pasado inservible.

Hacerte el amor es parte de mi fuerza.
Todo bajo la antorcha muriendo.
Todo por sobre los otros.
Por sobre la noche ácida de mi vida.

Mejor pensar que los osos temibles de la infancia no vuelven.
Mejor hacerte el amor
como la reina exiliada
y tocar tu hueso absoluto
y traerte hasta mí.


Animal desatado en mi tormenta.
Bestia infiel reviviendo en mi cama.


[Patricia Díaz Bialet, de Agualava]
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LA INMERSIÓN NOS REFLEJA TAL CUAL SOMOS
(al hombre de flecha de imán húmedo)

"Debajo de ti y yo,
tú y yo, sinceramente,
tu candado ahogándose de llaves,
yo ascendiendo y sudando
y haciendo lo infinito entre tus muslos."
César Vallejo



cada vez que vuelvo a ese cubo de luz en donde flotan tus ojos submarinos
cada vez que intento devolverme a tu traje de acuanauta y a tu músculo ceñido
y que regresan las tardes de intrépidas tormentas
y mi entonces pequeño cuerpo atiborrado de cables telefónicos en una estéril cabina de un
/pueblo del sur
cada vez que reanudo la muerte de la amiga
el raso púrpura que te endulzaba el semen derrochado
o cada vez que tu dedo interminable merodea esta silla que ahora me deleita
cada vez que en posiciones extremas los ojos incautos de los vecinos se impregnan en el
/vidrio, en la maceta cómplice
cada vez que me zambullo en la opulenta carne que aún bebemos gota a gota en lo que se
/sueña
cada vez que en tu diáfana ingle de aguardiente me rozas la vida la urgencia las amarras

(era el tiempo imprevisto,
el tiempo de la cadena que aún luzco en noches de fiesta,
era tu pierna erecta como un mástil de fiebre,
el incesante automóvil hacia el hotel que todavía nace en el sur,
la duermevela con que adherimos nuestros cuerpos a través de kilómetros de espera,
el tibio escozor de aquello que perdura aunque nos duela)

cada vez que trago lo que extraigo de tu densa piel después del mar
sé que alguien conspira contra el mundo
y grita que no debo

sin embargo
yo me acerco a mi acuática mochila para olerte
como se huelen los búfalos antes de aparearse
como se huelen las camisas aún tibias de los muertos
como se huele el siempre fresco cadáver de la infancia


(un pueblo en el Sur)
(Patricia Díaz Bialet, de Agualava)
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POR QUÉ HAY QUE TENER AMANTES (I)
(al hombre de cruces invisibles)


porque lo que se espera de un amante
de un moro gigantesco en plena tarde
en apuro de autos desatados
en veloz dedo que muerde cuando toca

lo que se espera de un amante con árabe apogeo
es
pico de piedra que siempre arda
codo invertebrado para fluir por donde yo decida

no la culpa de niña aburguesada
ni los reproches en paño de asco a mi regreso

no se espera el llamado
el baile de glúteo inalterable
no se espera la postal con el anverso manchado
la lágrima de estupor de las novias paralelas

lo que una quiere de un amante
y de un amante que sea exuberante
es
la parte siempre húmeda
y su punta empapapesadillas
el corazón de esponja que no sienta
que no sueñe
que no estipule noviazgos o divorcios
que no se inmiscuya más de lo debido
que no indague

lo que se requiere de un amante
y más si es de tamaño orientaniños
si su turbante es tieso y a veces deja ver el animal en celo
es
parpadeo feroz que nos olvide al instante
arcabuz de furia si no estamos
que la sangre corra como agua
que se erecte por zonas
y que todas nos penetren

no se pretende del amante la carta que decida
los anillos de oro que mancillen
no se le exige forma de revolución alguna
ni compromiso ni peluche de bobo
no se le pregunta por los padres
los hijos
las mujeres de cocina fija

lo que se aguarda de un amante
y más si éste es cazador del Asia en sobreexilio
es
agualava y precio de pecado frecuente

porque por ejemplo
yo
con esta cara de humilde palomita de lástima
es lo que le ordeno:
inmersión de nata y entrepierna tibia
actitud de escolar amedrentado
le exijo más y más paseo púrpura y hervor de latidos bajos
más antebrazo de bronce que se cuele
o le explico:
así como respiro cuando corro,
así voy a respirarte la poca piel que te quede sin untar cuando te toque
así voy a exaltarte los pómulos con la brasa afligida
así me voy a ungir de vos aunque no te roce

porque eso se le reclama al amante
y más si es camello de peste para desprevenidas

que su taza de leche nos invada de a chorros
que sea exagerado redondel
incapaz de evitarse a sí mismo
que rebalse
que derrame
que despliegue su ala de líquido liviano
que someta
que se infiltre
y que su fuente de natilla nos ensucie

se le implora que eyecte que succione que apriete
que se desvista de una buena vez y nos rocíe
que nos embista
que nos alarme en cadera de histeria
que nos reduzca el alma insípida que siempre insiste en dar la vuelta

que no interponga piojos pensamientos

se le suplica crema
manteca de senos
que nos frote en espesa gelatina

y se le ofrecen gotas transparentes
prismas de fuego que los otros pueden oler mientras caminan
en este placer de ruta de dos horas y media de tu sopa necesaria

al amante se le ofrendan los pezones ya probados
el tambor de vicio que comienza en el ombligo
la hermosa abertura de paraguas
las aristas volcanes
los quejidos de bordes ensanchados
el rapé de horma enrojecida

se lo araña
se lo arrienda
se lo diluye en saliva y se lo traga lentamente

con ojo de zampoña se lo atrae primero
para manar en él cuantas veces sean necesarias

se le produce urgencia
intolerancia
rapidez de sábado y verter de abeja laboriosa

se le promete pecunio imposible
y luego se le mira el brazo
y la vena que lo atraviesa saca de sí su vaselina como perla erguida

al amante se le ejecuta por trozos
como un emparedado se lo abraza en rapto de boa
se le dan líneas erradas
telegramas que parten hacia nada
se lo presume
se lo caldea bien como si fuera un soufflé culinario y perfecto
se lo mantiene tieso
atornillado a su miembro
se le regoza

cuchillo de látex en mano
se lo reanima si falla
como yo por ejemplo
a él lo sostengo con mi sonrisa de yegua
y mi condón de adiestramiento

al amante hay que dorarlo con la punta de la lengua
hay que desbaratarle cualquier estrategia
preponderar en él
desajustarlo
envolverlo en su tapiz de sirena y tenerlo bien ceñido sobre el fuego
sobre la gana que explota
sobre la bermuda colegial que se desmonta
sobre la instancia de azufre que se yergue
que se cava en el aire
en esta ruta de dos horas y media
con tus piernas que calzan tres zapatos justos
y mis palabras al viento que las refunde en mí o en vos
ya no puedo darme cuenta
porque mientras camino o caminamos
bajan en socavones de grumos los deleites que te obsequio
y rezan su tibia oración
en el flujo de antípodas que cae como riqueza para que vos la levantes

de mi botella se precipita poción de ameba disipada
desciende la entrevida
la comba del orgasmo que se estima siempre favorable


(un pueblo en el Norte)
(Patricia Díaz Bialet, de Agualava)
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DE CUANDO APRENDÍ A NO AMAR
"Ya no estoy aquí
No he cambiado de lugar
Pero ya no estoy aquí"
Vasko Popa


y entonces los demás me atraen me cobijan me gobiernan
pero bien internado en mi muslo hay algo de avestruz que huye
algo de vértigo profundo de malabar equivocado

por eso algo de mí
no todo
algo de mí se despedaza se quiebra se anquilosa
y regresa serenamente con sus escombros a su lugar de animal doméstico

y también algo de mí se yergue en caja de bestia
y me lanza estrepitosa hacia tu cuello erguido
hacia tu siemprenunca transparente en la promesa

algo de mí se evapora cuando me atraen me cobijan me gobiernan
cuando en este mismo sillón el dedo infame me corrompe
cuando justo debajo de tus glúteos se desenvuelve la parsimonia exacta
cuando entreveo vellos en septiembre
hombres duchas jabones diezmados en fricción tremebunda

por eso declaro que algo de mí
no todo
se repone a sí mismo el coto de ciervos malheridos

algo de mí se fuga envuelto en palabras
mientras miento felizmente en descaro de ahogo
y vuelvo a abofetear el aire
y me elevo desierta de mí
como se eleva el alma de celofán de los niños cuando mueren


(un departamento en la calle Posadas, Buenos Aires)
(Patricia Díaz Bialet, de Agualava)
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LA TRAMA
"Traspasada por hebras de alfalfa tierna bajo los pies
la infancia no trasciende sus intimidades,
sólo quedan espejismos, trampas, herrumbres."
Elda Massoni


De haber tenido hijos habría parido monstruos
alfileres eternos
cucharadas de tiza para mi sed imposible.

Porque enreda por demás la trama que se teje en la familia.
Asfixian sus hilvanes
sus hilos retorcidos
su coma persistente.
Se reitera el ahogo
el error de nacer
el desprecio de Dios
la puntada sobre la herida sin pellejo.

La manta en peripecia no es más que una erupción de niebla reprimida.
De haber parido hijos habrían sido malos entendidos.

Me habría reservado goces extremos
porque conozco la trama que se aborta
y se echa a rodar en busca del metal que la contenga.

La trama que casi desintegra el aliento de sus cómplices
que urde para siempre el negro fusil de la memoria
y el tejido precoz que nos amarra con su cuenco de sangre y con su herencia.

La trama que se teje en la familia.


(Patricia Díaz Bialet, de Agualava)
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LA INÚTIL RED


Ellos van de a pares como las arañas.

Tejen crías insatisfechas.
Hábitos espurios.

Yo,
en cambio,
voy con mis siete sombras.

Husmean detrás de mi fémur los perros despojados de silencio.
Cavan huesos en la niebla.

Yo,
en cambio,
voy con mis siete sombras.


(un café en la Av. Luis M. Campos, Buenos Aires)
(Patricia Díaz Bialet, de Agualava)
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ELENA Y CONSTANZA
"ladrillo tras ladrillo
una dilucida su infancia
y la poesía es la raíz desnuda
en el origen "



Derrito mi cemento y allí aparece esa chica aniquilada casi
-un cometa la apunta desde afuera-.
Ella manipula los juguetes con destreza de bruja.
Resume en sus dedos lo que habrá de tocarle en suerte.

Sentada en la baldosa de polvo de esa casa ya desvanecida
su mano no tiembla.
En vez,
coloca tapete tras tapete,
construye el castillo que luego será su vida
-ella aún no lo sabe-
pero denigra la calidad de su niñez
como si no mereciera tener lo que las otras.

Con los muslos aferrados al piso
Elena y la otra sobreviven a sendas familias.
Un abanico de padre enloquecido,
hermanos a medio fabricar,
prematuras ideas del amor que jamás llegará como debiera.

Las diez uñas apresan el juguete.
Sostienen el mundo que siempre se les viene encima.
Hurgan por demás en la suerte y nada rescatan.

Elena se erigirá,
se desplomará,
se hundirá en cientos de hombres,
atisbará la causa,
luego trocará en camaleón de luna.

Ahora no lo intuye.
Solamente sus muslos ya fríos en el seco departamento
mantienen la jugada,
la baraja dispersa.

Elena y la otra,
la que sufrió el cartílago pesado,
la que proviene del suicidio.

Elena y la otra
-aunque jamás vuelvan a verse-
se unen en sus pedazos.
Casi se imitan en lo trágico.

Ellas acaparan el suelo
como si el temblor no fuera así a dañarlas.


(un departamento en la Av. Santa Fé, Buenos Aires, 1973)
(Patricia Díaz Bialet, de Agualava)
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EN LA ESPESA CALMA QUE RODEA
a Heather,
porque las dos roemos nuestro hueso en el mismo silencio

"¿Y qué viniste a ser en esta arca impar
donde también “conmigo mi raza se termina”?"
Olga Orozco



Noche de sapos histéricos en esta media mesa y su protuberancia.
Noche de escoba en descalabro
de grillos siniestros mutados en culebras.


Noche sin recuerdo de Estambul o del páramo en medioevo.

Noche.


En la espesa calma que rodea
mi perra roe su último hueso
y es ahora ella un arcabuz que explota
que refugia en sus dos patas el pasar de la muerte por la playa.


(Valeria del Mar, enero 2007)
(Patricia Díaz Bialet, de Agualava)
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EN LA MISMA TIERRA
"En silencio bajaremos al vacío."
Cesare Pavese



Ahora la fiesta es en un jardín y las ropas flamean en mi destino de paria.
Los alborotos los hombres que no llegan.
Yo juego a encontrarte bajo la misma tierra que te sepulta.

Una camisa pende de su gota de ansia.
Yo husmeo en tu cuello de sátiro.
Hurgo en demasía como la yegua en celo.
Pero esta misma tierra y laja y mármol te sepultan.

La fiesta entonces no conmemora, no recuerda, no santifica.

El muerto bien muerto está junto a nosotros,
debajo de nosotros,
envuelto en su camisa de lino deshuesada.

Y por cierto yo escasamente clavo mis pezuñas pero sólo hay tierra y abandono.
Ni una víscera,
ni una voz de alerta,
ni el botón que se desprende de la vida y se ofrenda al perro todopoderoso.

El muerto bien muerto está junto a nosotros,
encima de una gasa en nuestro sueño,
adentro en nuestra médula erizada.

Lo sé
porque cuelga de su oreja una leve ventisca intermitente.




(fiesta en un jardín, 1974)
(Patricia Díaz Bialet, de Agualava)
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FIESTA EN LA TERRAZA


El aire se movía en la terraza con peso de pólvora en verano.

En mi mundo un candado protegía de lo otro.
Y yo jocosamente conducía mi bicicleta.
Hasta la sangre ardía feliz en su ignorancia.

Batía huevos en tortas primordiales.
Bailaba en la terraza mi movimiento de oasis inconcluso.
Y nadie se atrevía a contradecirme.

El candado,
fiel a su metal,
reservaba la memoria para después de un tiempo.

En lo externo se degollaban hombres y animales.
El vicio era feroz.
Imperaba la potestad del matadero,
el latir de la furia.

Hacia más allá de mi candado
miles de hombres eran acribillados.

Desde la terraza nada me parecía extraño.
Sin embargo agudizando el oído
podía escucharse cómo roían los sótanos
unos pequeños fantasmas amordazados.



(Buenos Aires, 1977)
(Patricia Díaz Bialet, de Agualava)
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DESQUICIO DE RUINA

¿que quiero vencerme como rama de plomo?
¿que quiero tronar en gota de epitafio?
¿qué dicen?
¿que quiero ojo de ultramar desagotado?
¿que ventilo aire de envidia por la noche?

es verdad

yo disemino cereal putrefacto cuando duermo
me desvanezco en puñalada de fracaso
yo me corto en cuatro
muero muerte líquida y luego me reintegro

es verdad lo que dicen
el océano es un dulce vanidoso y yo su pavo circundante

es verdad mis amigos
me envuelvo en celo oprimido
mi lengua es de mercurio ajeno
y siempre supongo que soy desolación
terrateniente enjaulada
pañuelo de polvo

es verdad queridos míos
desquicio de ruina es mi lecho
ni cuando amo soy un poco feliz

[Patricia Díaz Bialet, de Agualava]
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MINUTO DE SILENCIO

Los jirones de dolor que no decimos.
Las palomas enfermas que no decimos.
El tacto de la pobreza que no decimos.

Nada nos delata.
Sólo los sueños.

[Patricia Díaz Bialet, de Agualava]
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EL ALJIBE

Llegar hasta el fondo.

Más abajo que los iracundos sonidos del centro de la tierra.
Más profundo que la inquietud exacta de las viudas.
Más aniquilante que el soborno de oro de los usureros.


Llegar hasta el fondo como quien se trepa a desconfianza del camino y simula no mirar
/hacia atrás.


Tocar la orfandad de la roca seca.


Tocar el lecho barroso de la angustia y quedarse allí.


[Patricia Díaz Bialet, de Agualava]
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DETRÁS

Como una ciega acaricio mis poemas.

Y no son más que eso.

Detrás de las palabras debo seguir buscando.

[Patricia Díaz Bialet, de Agualava]
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CRUZANDO LOS FUEGOS

La muerte será una superficie de seda.

Me llamarán reptil pero nunca traidora.

Soy capaz de quedarme aunque me echen.


[Patricia Díaz Bialet, de Agualava[
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RUTA DEL SINSENTIDO
"No hay tiempo.
Ya no hay tiempo.
Pero, ¿alguna vez hubo tiempo?"
Roberto Juarroz



Por ejemplo,
yo,
¿qué incendio?
¿qué engrandezco?
¿qué conquisto?
¿qué gran plato de hiedra devoro sin asco?
¿qué primordial pánico provoco en los otros?

Más valdría que fuera yo un fotograma tristemente adherido al cielo raso.
Más valdría que fuera una ráfaga de reino usurpado.
Más valdría que tuviera yo por cara una mentira verde.

Sin embargo ¿qué cuerpo he seducido?
¿Qué pie de olvido me ha desheredado?
¿Qué causa honorable me fustiga?

Yo no llego a ser secreto para nadie.
No cumplo mi cosecha de sátrapa.
No atraigo caminos en destrozo.
No cuelgo ventanas de placer enardecido.

Podría haber nacido en Troya, en Terranova, en Sumatra,
en Angola, en Lourdes, en Bizancio.

Podría también haber sido cáscara de Gulliver,
cuenta regresiva en el Apolo,
porción de mosca mediterránea,
floja masa de hueso en hoguera medieval.

Podría haber hincado mi colmillo de hiena,
ungido con aceite al elegido,
preparado el arpón en algún nebuloso mar de Bering.

Esclava aria.
Emperatriz romana.
Huinca robusta.
Mataca desnutrida.

Miembro de parlamento infernal.
Estómago de tortura.
Vikinga asustada.

Mártir de tigre de Bengala.
Necio alquimista.
Maestra de cordillera.
Esquimal en su pira de fuego.

Podría haber sido infiel Borgia.
Destripada en Londres.
Sifilítica amante en Viena.
Haber estado presa de por vida con mi inyección letal inoportuna.
O abeja que junta su miel honradamente.

Pero yo sí que no fui nada de eso.
Ni de lo otro.
Ni de esto o de aquello.

Podría haber sido nuca de estatua en Rusia.
Quilla de óxido en un desarmadero.
Cráter de luna virgen.
Cortesana fruta en las márgenes de Venecia.
Inspiración del Beoulfo.
Pertenencia muerta junto a su faraón eterno.

Indígena violada.
Sacrificio de cordero frente al templo.
Pingüino de felpa.
Dátil de Marruecos.

Sin embargo lo que pude haber sido es y no es.
Ambigua formación del tiempo.
Verbo de doble engaño.

Soy lo que queda.
Lo que fue.
Lo que no fue o pudo haber sido.

Flexible máscara de mi perpetuo carnaval en llamas.
Subterráneo sedimento del pasado.

Destino de hojaldre.
Mi pie en la ruta del sinsentido.
Mi gesto desgarrado ya en su tiempo de descuento.


(Patricia Díaz Bialet, de Agualava)

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LECHO DE RÍO CÓMPLICE
"La memoria cae como la lluvia en todos los países"
Miguel Barnet


Ajustan la casaca invertebrada y remontan vuelo por la noche.
Como dardos estocan hieren o destripan.

Espolvorean el cadáver con muerte.
Arrojan al estadio la luz desaparecida.


Deciden usurparnos en el sueño.
Aturdirnos en el lecho de un río cómplice.


Por siempre nadan en estiércol como insectos sojuzgados.


En tanto
flota sobre el agua
néctar ardiente
zumbido al acecho
voces contundentes
remos en dolor
la madre y el ladrillo hundiéndola todavía.



Se mofan y dicen por lo bajo que el niño oculte su huella de tortura.


(Patricia Díaz Bialet, de Agualava)
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UN SARCÓFAGO DE PENA
"y los poemas siguen siendo
disparos en la oscuridad contra la muerte"
Alfredo Veiravé


yo no vi en el bombardeo la postura del guiño
la luciérnaga el brezo a medianoche
el pastizal la mesa de caoba

yo no vi en el bombardeo los festones de seda
la peineta oriental la marca del cigarrillo
no vi la brasa devorando a su familia
la escuela la derrota del mapa hecho trizas
el corazón diseminado ofreciéndose al gusto de los comensales

no vi la aguja nuclear en el lóbulo del ojo
no vi la fosa nasal en donde cabe ahora un paraíso

no vi porque no hay ojos
ni bizcas antiparras

no vi porque no hay huecos
ni lámpara en betún de madre

no vi porque no hay madre
ni leña con que zurcirle un sarcófago de pena


(Patricia Díaz Bialet, de Agualava)
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TANTA MUERTE ENTRE LA MUERTE
a I.

"Entonces escucho las aguas y te percibo."
Odysseas Elytis


y ahora cómo se vive después de tanta muerte entre la muerte
cómo se respira lápida tras lápida
zapato valija diente violín sobretodo
y en el agujero máximo el hueso invisible

cómo entre la montaña de náusea puede una decir algo
hablar siquiera de lo suyo
(o afirmar yo podría haberlo imaginado)

cómo recobrarse el corazón y no arrojarlo al foso que significa ahora el mundo
cómo repensar al hombre
al satánico esquizoide

pero ahora mismo nada acude a mi poema
todo se detiene
soy un avestruz inmóvil en el viento
y en mi ojo de quilate transparente
veo caer cuerpos como escombros
o piñas
o meteoros
o carnadas

veo franjas de cadáveres humeantes y nada de eso acude a mi poema
veo ríos espesados como el café que una olvida por semanas
veo la tierra seca a través del agujero en donde anida la bala
y una rasurada nuca que suplica
pero insisto en que nada de eso acude a mi poema

veo a la mujer pariendo
mientras una insignificante bomba de luz gotea el frío del calabozo sobre el cartílago
/traslúcido
y nada de eso acude a mi poema

tamaña cobardía
tamaña idea satánica esquizoide
pero nada de eso acude a mi poema

será quizás porque mi piel es ahora líquida anestesia

se lanza desde un aeroplano un casi esqueleto
lo hace una mano mecánica,
también más muerta que los muertos,
lo hace una mano aguijón que se envenena a sí misma
pero hoy nada de eso acude a mi poema

tamaño plan tamaña cobardía
ella sigue pariendo y cada contracción es un disparo
una caricia de verdugo
una excreción que la sepulta

cae el frío en su plenitud eléctrica
y la bomba de luz alumbra a la que sigue pariendo
como si evitara dar la vida a quien no sabe de qué se trata este foso que es ahora el mundo
o en qué espesura
-si en el río o en la ancestral cobertura de la pampa o bajo la columna de cemento-
quedará flotando por siempre su líquido amniótico desencontrado, disperso, huérfano

por eso sigue pariendo
en cuanto dé a luz
lo que le queda ya no será de ella

(tamaño plan tamaña cobardía)

pero nada de eso acude a mi poema
año tras año los mágicos cadáveres saltan de sus galeras
y dan el puñetazo propicio
regresan en partes
en trozos
en astillas

aunque sea un gramo de su alma -piden ellas-
aunque sea un fragmento de herida,
una bata empecinada en su dolor
pero nada de eso acude a mi poema

sólo veo algo que cae
algo que suma
algo que hace montañas
algo que quema
algo que se entierra bien profundo
-por eso a veces ni los perros lo encuentran-
pero nada de eso acude a mi poema

bajo la fría electricidad que gotea su parsimonia
ella –el instrumento ahora de su propio cuerpo–
sigue demorando el contraído impulso subterráneo

en cuanto dé a luz
será de lodo su tumba secreta
y será –inevitablemente– su medio fruto parido
lo que aúlle sobre la ola unánime que sobresalte los grandes yates en la noche


(Patricia Díaz Bialet, de Agualava)
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MÁS Y MÁS SILENCIO
"Saber que no hay respuesta
Y decir sin embargo
Algo hay Algo hay"
Mario Trejo


Busca la Palabra como una enloquecida
Lo que queda de Dios en alguna parte
Exige la Poesía
La rasguña
Le quita la cáscara
No logra apresarla
Se ciega más aún
Merodea el vuelo del ángel
Implora piedad
A ella deberían asignarle el Poema
Pero es una riña eterna


Busca la Palabra
Hurguetea con ritmo
Un dedo tras otro
Arcones que podrían haber sido
Y le vienen a la mente Pessoa, Pizarnik, César Vallejo


Tienta a la desgracia
Define por qué le corresponde el Don que se restringe
Pone el énfasis en que a ella sí

Le dan más y más Silencio

Busca la Palabra como una enloquecida


(Patricia Díaz Bialet, de Agualava)
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DATOS DE PATRICIA DÍAZ BIALET

Patricia Díaz Bialet (1962, Buenos Aires, Argentina) egresó del Instituto Nacional Superior del Profesorado “Joaquín V. González” con el título de Profesora Nacional en Idioma Inglés. Ha ejercido su profesión en diversos institutos de idioma y hasta la fecha se desempeña como docente de adultos en empresas y en forma privada. Actualmente cursa la carrera de Licenciatura en Actuación en el Instituto Universitario Nacional de Arte. Fue alumna de los talleres literarios de poesía de la SADE (1980 – 1984). En 1987 su libro inédito Destierros de Arena recibió el Primer Premio en el Concurso Nacional Pablo Piva, otorgado por la Fundación Argentina para la Poesía. Publicó los siguientes libros de poesía: Los Despojos del Diluvio, Primer Premio del Fondo Nacional de las Artes 1989, Editorial Vinciguerra (1990). Testigo de la Bruma, Mención Honorífica en el Premio Bienal de Poesía Argentina de la Secretaría de la Función Pública de la Nación y el Fondo Nacional de las Artes 1991, Editorial Vinciguerra (1991). La Penumbra de la Luna Llena, Segundo Premio en el Concurso Fundación Inca Seguros 1992, Editorial Vinciguerra (1993). La Dueña de la Ebriedad de la Rosa, Primer Premio del Fondo Nacional de las Artes 1993, Editorial Vinciguerra (1994). Los Sonidos Secretos de la Lluvia, Mención Honorífica en el Primer Certamen Nacional de Poesía Papiros del Siglo XX, Editorial Plus Ultra (1994). El Hombre del Sombrero Azul, Editorial Dunken, primera edición (1996), segunda edición (1998). Papeles de Resurrección, versión en castellano de Resurrection Papers, de la poeta estadounidense Heather Thomas, Editorial Vinciguerra (2004). El amor es una pluma de mercurio, Las Otras Palabras (2007). De próxima aparición: Agualava. (2009). También ha formado parte de diversas antologías de poesía y sus poemas se han publicado en diarios y revistas literarias del país y del exterior (en castellano y traducidos al inglés, portugués y catalán). Poemas suyos fueron incluidos en la película “El Lado Oscuro del Corazón II”, dirigida por Eliseo Subiela. Participó como columnista de poesía en el programa de radio La Palabra, El Deseo, La Locura (emitido en 1994, 1995, 1996 de lunes a viernes por FM Libertador) y en Subte (emitido en 1999, 2000 los viernes por FM Cultura). Fue jurado en prestigiosos certámenes nacionales de poesía; algunos de ellos fueron: 1994 Corona Nacional del Eisteddfod, Trelew, Provincia de Chubut; 1995 Concurso Nacional de Poesía Medalla de Oro, Gaiman, Provincia del Chubut; 1998 Concurso Nacional de Poesía y Cuento Nueva Generación; 1998 VI Certamen Nacional de Poesía, Narrativa y Ensayo Horizonte de Cultura, Junín, Provincia de Buenos Aires; 1998 Primer Concurso Nacional de Poesía Alfonsina Storni, Municipalidad de Olavarría, Provincia de Buenos Aires; 1999 Segundo Concurso Nacional de Poesía Alfonsina Storni, Municipalidad de Olavarría, Provincia de Buenos Aires; 2004 VII Certamen Internacional de Poesía, Municipalidad de Patagones, Provincia de Buenos Aires, realizado en el marco del VII Encuentro Bienal e Internacional de Escritores; 2005 Tercer Concurso Regional de Cuento y Poesía Alfonsina Storni, Municipalidad de Olavarría, Provincia de Buenos Aires; 2006 Certamen Nacional de Poesía A Treinta Años del Golpe, organizado por la Dirección Nacional de Cultura de la Central de Trabajadores del Estado CTA; 2007 I Juegos Florales de Poesía en Villa Ocampo, organizados por la Dirección General de Cultura de la Municipalidad de San Isidro, Provincia de Buenos Aires. Fue Secretaria de la Asociación de Poetas Argentinos, donde diseñó y coordinó durante seis años consecutivos (2000 – 2005) las Olimpíadas Colegiales de Poesía, llevadas a cabo en el Centro Cultural Gral. San Martín y en el Centro Cultural de la Cooperación Floreal Gorini. Renunció a APOA en abril del año 2006. También en el año 2006 organizó y coordinó el Primer Certamen Literario Oma Escolar Poesía 2006, para alumnos de todos los niveles de colegios de los partidos de Alte. Brown, Avellaneda, Lanús, Lomas de Zamora, de la Provincia de Buenos Aires. En 2007 organizó y coordinó el Segundo Certamen Literario Oma Escolar Cuento Breve 2007, para alumnos y docentes de todos los niveles de colegios de los partidos de Alte. Brown, Avellaneda, Lanús, Lomas de Zamora, de la Provincia de Buenos Aires. En 2008 coordinó el Tercer Certamen Literario OMA Escolar Cuento Breve 2008 para alumnos, padres y docentes de colegios de los partidos de Avellaneda, Lanús, Lomas de Zamora, Quilmes. En 1995 y 1996 participó con lectura de poemas de poetas argentinos en micros televisivos para el Canal de la Mujer -emisora de televisión por cable-. En 1996 fue invitada al estado de Pennsylvania, Estados Unidos, a leer su poesía en diversos ámbitos (escuelas, bibliotecas, radio, televisión). En 1997 poemas suyos fueron incluidos en el espectáculo de poesía titulado Las Voces de los Poetas interpretado por la actriz Alicia Berdaxagar, entre otros lugares, en el Centro Cultural Recoleta, Buenos Aires. En agosto de 2003 su obra formó parte del material para la conferencia Conociendo la Vida y Obra de Storni, Orozco, Pizarnik, Díaz Bialet y Piña ofrecida por Cristina Piña en el Café Tortoni, Ciudad de Buenos Aires. Es miembro fundadora del Movimiento Poesía (Junín, Provincia de Buenos Aires) y participó en la organización del I, II, III, IV y V Encuentro de Poetas en Junín (2001, 2002, 2003, 2004 y 2005). En el mes de septiembre del año 2003 organizó en Buenos Aires y Junín doce encuentros y lecturas bilingües de poesía junto a los poetas Heather Thomas y Craig Czury. En febrero de 2005 leyó poemas suyos en la Feria Internacional del Libro de la Habana, Cuba. También viajó dentro de la Argentina en calidad de invitada a diversos encuentros de escritores, entre ellos el V Encuentro Nacional de Poetas en el Sur de Santa Fe / III Salón Nacional del Poema Ilustrado Premio Amelia Biagioni en las localidades de Villa Cañás, Teodelina y Santa Isabel, Prov. de Sta Fe (2005) y el III Encuentro de Escritores “Letras y Río” organizado por la Dirección de Cultura de Diamante, Entre Ríos, Argentina (junio 2007). Durante todo el 2007 tuvo a su cargo una columna radial de literatura en el programa “La Mar en Coche”, que se emite por FM La Tribu de lunes a viernes de 09.00 hs. a 12.00. Actualmente conduce, junto a Jorge Dubatti y Juano Villafañe, el programa “El Descubrimiento” los sábados de 15.00 hs. a 17.00 hs. por FM 88.7 La Tribu. Su obra puede también encontrarse en múltiples sitios de Internet del país y del exterior.
2008

Links con información sobre la autora

http://www.antoniomiranda.com.br/Iberoamerica/poesia_de_iberoamerica.html
http://www.antoniomiranda.com.br/Iberoamerica/argentina/patricia_diaz_bialet.html
http://www.aquimontserrat.com.ar/todo2007/gacetillas07/07noviembre/071116pluma.htm
http://ar.geocities.com/correopoesia/bialet.htm
http://ar.geocities.com/fijandovertigospoesia/0013_diazb.htm
http://biografiadelosautores.blogspot.com/2006/08/patricia-daz-bialet.html
http://boards3.melodysoft.com/app?ID=Shaharazad&msg=2392&DOC=61
http://carmencamachoadarve.blogia.com/2007/122001-patricia-diaz-bialet-dialogo-con-una-joya-de-la-poesia-argentina.php
http://casadelaculturaunju.spaces.live.com/blog/cns!4E946A5FEEE741DC!4775.entry
http://casadelaculturaunju.spaces.live.com/blog/cns!4E946A5FEEE741DC!6073.entry
http://www.claramente.com.ar/97/carta_del_lector.htm BIALET MASSE
http://www.clarin.com/diario/2001/03/26/c-00411.htm
http://www.cta.org.ar/base/article3893.html
http://www.cta.org.ar/base/article.php3?id_article=3893 Concurso CTA
http://www.culturadoor.com/poemas_patricia_diaz.htm
http://www.cumbredelospueblos.org/article.php3?id_article=85
http://decidor.blogspot.com/2007/11/patricia-daz-bialet.html
http://www.diariodemadryn.com/vernoti.php?ID=78915
http://www.elbarriopueyrredon.com.ar/ediciones_06/octubre/elbarrio_bialet%20masse.shtml
http://www.elcafedelforo.com/forum/viewtopic.php?p=40437&sid=9b667857629f4de3b893ea0a85fa5439
http://www.elistas.net/lista/entredospalabras/archivo/indice/199/msg/2484/
http://www.elistas.net/lista/entredospalabras/archivo/indice/2971/msg/11768/
http://elistas.egrupos.net/lista/proyecto_expresiones/archivo/indice/3961/msg/4183/
http://www.elmurocultural.com/Literatura/literatradu.html
http://elsantacrucenio.com/index2.php?option=com_content&do_pdf=1&id=215
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http://www.gloriadebertero.com.ar/el_taller_literario__surgimiento_en_la_argentina.htm
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http://pagina1-josepivin.blogspot.com/2007/11/patricia-daz-bialet-y-las-otras.html
http://poemaniainventario.blogspot.com/2008/01/poemania-n-120-patricia-daz-bialet.html
http://poemundo.freehosting.net/septiembre.html#diazbi
http://poemundo.freehosting.net/septiembre.html
http://www.redeco.netfirms.com/bodega@0202.htm
http://revistavoces.ohlog.com/d.2007.11.18.html
http://roabastos.spaces.live.com/blog/cns!2109A09DB1C46579!946.entry
http://www.salta21.com/spip.php?article462
http://www.salta21.com/spip.php?breve154
http://www.serysociedad.com.ar/noticiagral_v2.php?idnew=558&tipo=1
http://sucesosargentinos.blogspot.com/2007/06/noticias-tardas-desde-nuncatehundas-una.html
http://tallerbukowski.blogspot.com/
http://www.salta21.com/spip.php?article2484