Claudio Portiglia - Cuotas partes (2009)

2009-10-02 | El Descubrimiento

Cuotas partes
Claudio Portiglia
Junín, Tendencias XXI, 2009

COMENTARIOS

“(...) Claudio dice siempre mucho más de lo que parece querer decir. (...) Inquietante, sincero, sutilmente irónico, directo pero no sencillo, este nuevo libro de Claudio perdura más allá del final...” Ana Guillot

“Disfruté mucho tu libro. (...) tu voz se sobreponía a mi lectura y la desfiaba. Ganaba tu voz, porque no podía olvidarla...” Jorge Santiago Perednik

“...después de leer “Cuotas partes”, uno tiene la certeza de haber encontrado un autor que ha transitado incansablemente el camino de la poesía. (...) Una íntima conexión entre forma y contenido que arroja como resultado una poética propia”. Horacio Laitano

“(...) Es el camino de la madurez poética con sus señales inequívocas. Sin ninguna nota altisonante, las palabras van anudándose hacia nosotros en su propia música...” Osvaldo Ballina

“Saludo y festejo a este poeta que ha hecho entrar la vida a la poesía. Sin azúcar, como quería el lejano maestro (por Gombrowicz, citado en contratapa)”. Rafael Felipe Oteriño

“(...) El autor escribe con palabras sencillas y claras a primera vista. Sólo una fachada. Si uno cava profundo se encuentra con una verdadera y compleja poesía. Vale la pena cavar hondo, para amanecernos menos ciegos y más humanos”. Silvia Montenegro

“(...) disfruté estas “Cuotas partes” de Portiglia porque más allá del más acá, sus versos me desconcertaron, me explosionaron, me ruidaron aunque silentes, temblaron en mi ser, me deschavaron, me desbandaron, aunque no todo entendí; y por eso me conmovió una pata de la silla y cuando creí que me caía, me di cuenta de que estos versos de Portiglia me afirmaban...” Rodolfo Álvarez



Poemas de: CUOTAS PARTES


PÁGINA 16

Tiro de la luz y se deshila un árbol

se deshace el tejido de la calle

se extiende un filamento de mampostería

y el entramado del tapiz del mundo

vuelve a ser una idea





PÁGINA 26

Evitabas que leyera los días amarillos

porque los días amarillos -decías-

son días para no leer

son días para hacer el amor o hacer de cuentas que se hace el amor

son días en los que cada gota pesa por la totalidad de los días

días enfermos que pasan como prestamistas

presuntuosos desconfiados cínicos

días en los que nada que se haga puede valer la pena

y hacer el amor cuando vale la pena

es anular el día por más amarillo por más desleído

por más incierto que amanezca




PÁGINA 31

Una forma de escritura emerge de la mesa

se escurre entre los dedos y gana el aire con el humo de los cigarrillos

se mezcla con las voces recortadas de ocasionales parroquianos

dirime el espacio con las moscas

anima un texto inmaterial

vuelve a ser lo que era pensamiento

hasta que cae pesadamente sobre el margen de una hoja de diario

confunde las dos realidades

se espeja en los colores de la ilustración

y trama la factura de un poema que no tendrá lectores

pero gozará del prestigio de las cosas

que no deben explicarse



PÁGINA 32

A cada quien su pizca su boleto

su tiempo compartido

su plan de ahorro con licitación incorporada

su turno cama adentro cama afuera

su cuota parte

su cónyuge su amante su secreto

su mitad de paraíso

su doble purgatorio

su infiernito cotidiano

su fractal y su espejo



PÁGINA 34

Es extraño verse de este lado

tan de este lado que se sospecha de los que transpusieron el límite

a ver si todavía se escindieron

a ver si todavía se aprovecharon de nuestra confianza para cortarse solos

a ver si todavía nos estafaron la ilusión

nos robaron

nos violentaron

nos despojaron

a ver si todavía resulta que somos nosotros los escindidos

los desgajados los sectarios

a ver si todavía resulta que somos los deudores

convencidos como estamos de nuestras acreencias

a ver si todavía resulta que somos responsables de nuestra frustración

artífices de esta anomia

sicarios de esta traspolación de virtudes

de esta ineptitud



Cómo pensar siquiera tamaña anomalía



Y sin embargo estamos de este lado

tan de este lado que se sospecha de nosotros

de los que nos quedamos aquí

inmóviles anacrónicos olvidados

pensando que los otros son que los otros fueron

pensando que no podía ser que no pudiéramos

que no supiéramos

pensando que no supimos

pero cómo que no supimos

pero cómo puede ser que no supimos




PÁGINA 36

Si marco un punto sobre la mesa

cabe en ese punto el contenido de toda la mesa

porque todo le será referido



Si erijo un hombre sobre el mundo

el contenido de todo el mundo

cabe en ese único hombre



Ahora que he inventado el mundo

sólo cambiaré puntos de vista




PÁGINA 52

Hay un calabozo entre tus piernas

una inmoral manera de apresarme

un atropello injusto que no intento siquiera resistir



Yo fui a buscar allí el sustento que creí necesario

pero volví vacío

solo de soledad rampante

amordazado

hecho un mísero apéndice del aire que pobló tu cintura

curvó tu vientre

y puso en mi mano una tijera

que separó tejidos de quejidos




PÁGINA 60

Mire usted por favor este dedo

allá en lo alto

en el extremo de la proyección que este dedo señala

allá donde usted mira

no hay nada

nada

Sin embargo usted mira

y ve

y ve porque este dedo se lo indica

allá donde no hay nada

donde este dedo que está aquí

al lado suyo

impertinente se lo apunta




PÁGINA 64

Iba usted detrás de las palabras

como van las moscas detrás del azúcar

-en realidad es usted mosca y azúcar-

y no creyó no supo

que a la palabra se la cría con la dedicación de un viñatero

se le habla para que resista la tentación de adocenarse

de adecentarse

de mimetizarse

se le habla para que sea ella la expresión de una patria diferente

no un eco

no una copia

no el escandaloso dictum de los lingüistas

se le habla para que sea ella una palabra sola

territorial sonora luminosa

una palabra que engendre la voluntad que la pronuncie

y se parta como una semilla después esparciéndose




PÁGINA 73

Aquí hay una mosca

allá hay otra mosca allá hay otra mosca allá hay otra mosca

muertas todas las moscas y esparcidas

sin orden ni propósito

muertas por la acción de una paleta de plástico

muertas por un exterminador individual

muertas las moscas por invadir el silencio

por alterar la calma

muertas de muerte súbita arrebatada violenta

muertas de muerte provocada por una sola voluntad

muertas por aplastamiento

muertas por el error de detenerse cuando debían volar



Muerte estéril la muerte de las moscas

moscas que siempre vuelven

muertes que siempre vuelven

Yo detesto a las moscas y las muertes que abusan del regreso




DATOS DEL AUTOR

Claudio Portiglia (Junín, 1957) Publicó, entre otros, “Álamos y yunques”, “Los ojos, los miedos”, “La espiga se declara soberana”, “El gran errador”, “Libreta de Almacenero”, “Cabría preguntarme” y “Cuotas partes”. Obtuvo un subsidio de la Fundación Antorchas, el segundo premio de la Fundación Fortabat, la distinción al mejor libro del año 2000 entregado por la Sociedad de Escritores de la Provincia de Buenos Aires (SEP) y la Primera Mención en el Certamen Internacional Odon Betanzos, en Nueva York, entre otros reconocimientos. Fundó Movimiento Poesía y coordina el Encuentro de Poetas de Junín.