Juan Carlos Moisés - Animal teórico (2004)

2009-05-17 | El Descubrimiento

Animal teórico
Juan Carlos Moisés
Buenos Aires, Ediciones del Dock, Colección Pez Náufrago, 2004


COMENTARIOS

Más que someter a sus criaturas a tratamientos estéticos al uso, el poeta les da un trato humano, como si lograra recuperar la inocente mirada del niño que ve las cosas por primera vez. El lector advierte, sin embargo, que ese resultado es producto de un arduo trabajo con el lenguaje.
(Raúl Artola, El Camarote Nº 4, Viedma, 2004)


Es autor y director teatral, y algo de este oficio trasuntan sus poemas, ya sea porque se los piense como apelaciones frescas, directas, de persona a persona, ya sea porque cada uno de ellos es una súbita puesta en escena, con su presentación, su desarrollo y su despedida resueltas en muy pocos versos; en cualquier caso, el aire espontáneo, victorioso, del resultado deja adivinar una poética muy precisa y un trabajo cuidadoso de poda y selección.
(Diario de Poesía Nº 68, 2004)



Poemas de: ANIMAL TEÓRICO


LA SILLA Y EL PAJARO

Una silla que vuela
y un pájaro que no puede despegar.
Alguien ha sido burlado.
Yo sabía que algún día
las sillas aprenderían el secreto.

Y la compensación
la paga el pájaro,
que no sólo no puede piar
del susto,
ni siquiera puede apoyar
sus patitas en la silla.


MUERTOS AMADOS

Testarudos, no por ciegos,
estos muertos amados
siguen buscando aventura;
con la lengua amortajada
y seca parecen decir:
hay que ir y hundirse en la tierra
de cabeza, abrir grietas, no parar
nunca.



SOY UN CABALLO

Soy un caballo
cambiando de pelo
-pelechando;
es la marca de los días.
En el oído me dicen
que sólo voy a necesitar
un par de zapatos y un buen sombrero
para presentarme en el concurso
de belleza espiritual.



UTILIDAD DE LA LITERATURA

Un libro de necesaria poesía
al que regreso en la tarde
del domingo me ayuda a atravesar
la fragilidad de las horas.
Lo cierro tras la última página
como quien cierra los ojos para soñar,
lo dejo sobre la mesa,
y dispuesto a tomar de a sorbos
los últimos, demorados, rituales
mates amargos del día, apoyo
con impiedad sobre sus tapas
la pava con agua caliente:
ochenta grados presionando
sobre las palabras; lo que se diría
una temperatura realista.



LA LISTA DE LAS COMPRAS

‘Mi amor, la alegría de oír abrazados,
en el amanecer todavía oscuro,
a los primeros teros
después del largo
y no muy amistoso invierno.’

No te imaginás, dice mi mujer,
la cara que puso el chico del mercado
cuando descubrió por azar
las palabras escritas al dorso
de la lista de las compras
que le alcancé sobre el exhibidor
de las carnes frescas del día;
y la mía, dice ella, mi cara de no saber
qué decir en medio de la ansiedad
de los clientes, cuando me devolvió
el papelito confesando sin pudor
que le gustaban los poemas de amor.

Qué iba yo a pensar, cuando el barullo
de los teros nos despertó en la mañana
y con el apuro fui a escribir a ciegas
en el primer papelito que encontré
sobre la mesa, que el entusiasmo
de ese acto mínimo y fugaz
por la retirada del invierno
iba a tener tan rápido como canta el gallo
el consuelo involuntario de un lector
enamorado.



FLAMENCOS EN LA LAGUNA

Esos flamencos todo
el día al sol sumergen
la cabeza movediza en el agua
apoyados en el firme equilibrio
de una de sus patas; están clavados
en la laguna, tallados en el aire.
Cada tanto rompen la monotonía,
curvan el fino pescuezo, el pico se levanta,
estiran la pata encogida y dan un paso largo
y lento que se hunde y se clava
como la pata anterior,
que ahora se pliega y espera
mientras bajan la cabeza a bucear.
Todo el interés está ahí, en la turbiedad
del fondo, en los pequeños hallazgos nutritivos.

Ninguno de esos actos minuciosos
me incluye, ni soy de la familia de esas aves;
tampoco soy lo que se dice trigo limpio
para acercarme a refrescar mis pies
sin que algo no deseado ocurra
en el plan trazado por los flamencos.

Y aunque no son mis ojos los que ven bajo esa agua
ni tengo plumas rosadas, no me aguanto: mordido
por las hormigas de la curiosidad
que siempre me empujan a donde no me llaman
me acerco a la orilla
todo lo que más puedo,
hasta que en el límite de la confianza
los flamencos levantan vuelo
con tres o cuatro aletazos,
las flacas patas colgando sobre la laguna.

Si yo fuera ellos
daría un rodeo largo y sin pausa
con la esperanza de que se fuera el entrometido
y entonces volvería lo más campante
con las alas desplegadas
a posarme otra vez en medio de la laguna,
una sola pata apoyada
en la turbiedad del fondo.

Pero se ve que esos flamencos
tienen otros planes para resolver el dilema,
y acribillados inútilmente
por la doble intención de mi mirada
siguen adelante y se pierden en el cielo
capaces como son de ver a lo lejos
adónde lleva el camino.



BUSCANDO A LA VIUDA NEGRA

Después de la lluvia de la tarde
caminamos con mi hijo
en los mansos campitos linderos.
El olor a tierra húmeda
que trae el aire nos aviva los sentidos.
Damos vuelta una bosta de vaca
reblandecida por el agua,
débil en su consistencia,
buscando a la viuda negra,
la de la mancha roja en la panza.
Queremos saber de qué se trata
esa cosa insignificante y a veces mortal
de la que mucho se habla.

Se parte la bosta al caer,
y hormigas, ciempiés, bichos bolita,
enemigos sin coraje se asustan
y corren de nosotros.
Tantos han venido y vendrán
con un palo en el hombro
a oficiar de verdugos
sin hacerse anunciar.

Buscamos, revolvemos
sin suerte.
Y lo dice él, el pequeño:
somos más curiosos que la lluvia.



UN BAR DEL CAMINO

Cuando entré a ese baño de bar
del camino y la puerta se trabó
sin explicación, creí encontrarme
en el mismo infierno; no advertí
que hubiera lo que estrictamente
se llama fuego, crepitaciones,
gritos de dolor, sólo unos pocos malos
olores que me envolvieron
y la lamparita que no prendió.
Para estar en medio de la pampa alta
y desmesurada ese baño era un lugar
demasiado pequeño, sucio, opresivo.
Ni las frases chistosas escritas
en la pared con letra despatarrada
fueron capaces de provocarme
la mueca de una risa.

En las manchas de humedad
del revoque descascarado
vi con horror la sombra del que soy,
vi rostros no amados,
vi todo lo que no se desea ver:
de mí, de los otros, de lo otro.
Dije es el fin, ahora sé cómo es
la última visión de una persona.

Mi única esperanza fue
el ventanuco; después de forcejear
en lo alto durante unos momentos,
el hierro viejo, debilitado, carcomido,
cedió, y cielo y nubes entraron
increíblemente a tiempo.



DATOS DE JUAN CARLOS MOISÉS

Nació en Sarmiento, Chubut, en 1954. Publicó Poemas encontrados en un huevo (1977), Ese otro buen poema (1983), Querido mundo (1988), Animal teórico (2004), Palabras en juego (2006) y Museo de varias artes (2006 – 1º premio Fondo Nacional de las Artes). El ojo de mi caballo (2009, cuadernillo Campaña Nacional de Lectura).
Dirigió el elenco teatral “Los Comedidosmediante” con el que recorrió varias ciudades del país y participó en festivales provinciales y nacionales. Autor de La casa vieja (1991), Pintura viva (1992), Muñecos, un cuento de locos (1993), El Tragaluz (1994), Desesperando (1997) y La oscuridad (2002), todas estrenadas. Obras editadas: El tragaluz (2007 - en Dramaturgos de la Patagonia argentina, Argentores) y Desesperando (2008 – Instituto Nacional de Teatro y Argentores).
Como narrador, dibujante y guionista de historietas ha publicado trabajos en medios gráficos.
Vive en su pueblo natal.