Nora Perusin - Los soles oblicuos (1999)

2009-03-08 | El Descubrimiento

Los soles oblicuos
Nora Perusin
Buenos Aires, Mascaró, 1999


COMENTARIOS
Nora Perusin fue miembro del taller literario Mario Jorge De Lellis y de la revista Mascaró. Publicó en 2007 su libro La distancia es esa frontera que se mueve. Es autora también de Los soles oblicuos y de Acerca de nosotros. En sus obras los paisajes y la vida social se mezclan con lo cotidiano, en un lenguaje poético, rico en recursos, viajamos desde los soles oblicuos de Leningrado hasta las penumbras de un patio porteño del siglo XX donde todavía se escuchaban los tranví­as y transitan los temas que importan: la poesía, el amor, la soledad, la muerte, la lucha social, los desencuentros y los encuentros.


Poemas de: LOS SOLES OBLICUOS


CAZA

Detrás de la escollera el cazador
enciende la luna posible,
restos de arcabuces, naranjas podridas
flotan en la cercanía. Y la marea
en el invisible cadáver de la noche
junta arena.
Vaivén
Hay quienes tienen la astucia del fuego.


LOS SOLES OBLICUOS
a Rosario Chavez.


Los retornos tienen algo de impiedad
entierros, voces vecinas,
el rostro sobre el espejo
es una lámpara que arde la memoria.
De niños chupábamos naranjas,
tras los perfumes de jacarandá
tiramos carozos del otro lado del mundo.
- los gestos del adolescente corrían de los
diarios íntimos a calabazas de medianoche-
Nos armamos del idioma extranjero
para nombrar el nombre de las cosas,
era tan fácil el paraíso
era tan fácil sentarse en las "tabernas",
ladrones putas y viajantes
tomaban vino, manojos de pan
y agua desparramada.
Con Rosario Chavez
teníamos esas conversaciones
en los soles oblicuos de Leningrado.
Desde el racconto de una historia inconclusa,
al paso de las fronteras suizas e italianas
vimos decrecer a los mecanos
la obsesión por los misiles
la patria como barco encallado después de la llovizna.
Nos dispersaron la memoria
la sangre que viene y vendrá por tejados y azoteas
atardeceres de Florencia en las cañas de Tucumán
el cielo volátil.
Los aeropuertos se acostumbraron a la pasión.
Hay cosas que van quedando
al mirar tristísimos de reojo
las ciudades que hemos muerto
a luz de candelabros subidos en los
almacenes. Fuimos bebedores de té
entre persianas a media tarde
y pasos repentinos.
Ahora la mancha de humedad
es la mancha de humedad.
Ahora los paisajes son una película ciega.



CINE

con alvaro no fue distinto
(Sabina ya había regresado a Leipzig
dejó una campera, sopa instantánea
sus botas amarillas)
Comenzando el otoño
José llegó de Odessa con su mujer
vivían en un departamento
en el centro de la ciudad
y pronto partieron a Moscú.
Un día fuimos al cine,
en el Pivor pasaban una película argentina
Vosvrashenie
-volver-
Después, moviéndonos entre hojas descoloridas el resto de la tarde, hablamos del film.
Su rostro adivinaba en mi voz el eco del retorno,
las primeras nevadas.
Llegando diciembre, el viento del Báltico
era una suave entonación. La despedida.



DESENCUENTRO

"Aquí estoy y estaré hasta que me abran". A.G

Más tarde, leímos de Pavese "Los mares del sur"
(hubo la misma fascinación por las estampillas verdes
y la caza de ballenas). "No existe la tierra,
la otra, era una piedra arrojada en el asedio", escribías
yo memorizaba los focos mientras en el autobús miramos la ciudad
y pensábamos en otra cosa. Los países centrales producen
cierta devoción por el confort, las maneras astutas de sentarse.
Seguimos viajando. El día que llegamos más al norte comenzamos
a bajar. Yo había visto señales, la nitidez con que la ventana
traía aires proclives al desencanto. Filtraba ocioso entre papeles el humo de palabras atrasadas.
Que milonga, en los altos ruidos de puertas quebradas: teníamos razones
de temer y deudos.



UNA MUJER EN EL CASERON

una mujer ata los postigos
cuidadosamente alberga un gato y le da de comer
A ésta hora es difícil hallar a alguien,
pero esa mujer cobija animales
oculta tras las puertas del caserón
goza con el olor de los baldíos
Espía.
No habla con nadie.



NORA Y LOS ESPEJOS

la sonrisa del gato de Cheshire, nueces partidas
sobre una alfombra persa.
Apenas un fragamento. Hubo tesoros que conservan el estado de vigilia. Astutas las imágenes,
cambian de vestido, la fina arena de la evocación,
el temblor con que se mueven las palabras. Creo en la ventana que se abre,
para dejar pasar una imperceptible penumbra. Creo en la palabra imperceptible.
Espejada, repito mi silueta, mi vestido.
seré seré
sin fin una
pregunta.


LA ORILLA

Soy la mujer de la cabeza inclinada
tengo una orilla que bebe ningún río,
si fuera patio una torre
subiría dentro de mí,
una planta.
Veo un resplandor magnífico
en el áspero sentido de supervivencia del pez,
es una tiza blanca que nada como si el patio
existiera.
Veo a la escribiente en su diario de noche
escribir
quisiera enamorarme, enamorar,
no tener esta certeza
las arenosas visiones,
un animal muerto sobre la arena,
la piedad.


DESAYUNO

La mesa, una taza de café, esperando, sorbo a sorbo
que comience la rutina
cielo seco en la ventana,
sol de las ocho
para partir,
volver descubriendo
que nadie
ha movido
las piezas en el mantel cuadriculado


POEMAS A LOS AMANTES.

1.
toco una isla, mi amigo duerme,
su espalda contiene el sueño.
Hoy no estaré para él
seré parecida al invierno corroyendo piedras dispares
seré la niña,
la terrible marca en el papel
Saldré con algunas menudencias
collares aros antiguos
y mis pasos al azar.

2.

un hombre mitad cadáver avizora mis muslos en llamas
canta para conmoverme
pero de piedra arrojada contra el ventanal
son sus manos que acarician mi pelo.

3.
Mi carne desliza granos de arena
en un sol justo entre mis piernas
no quiero escribir si nombro si acecho
yo seré la presa.